Ma seule issue est l’écriture. Ma fenêtre ouverte vers la survie. Je dois choisir : mentir ou mourir… À défaut d’être capable de vivre une vie digne d’un roman, je mentirai en écrivant. Je m’en tirerai avec une lourde honte que je masquerai d’encens ou de pisse de vache et personne ou presque ne s’en rendra compte. En fidèle serviteur de mon époque, je projetterai ma vie au futur, ne pouvant faire face à ces êtres hideux et je leur cracherai au visage de façon posthume. Et demain, qui sait, mon pied glissera peut-être… car ma vie est une rivière infinie où le choix est simple : se jeter ou lutter à contre-courant en s’aidant de vieilles pierres instables. Je ne le vois pas encore ce pont mon vieux, le surhomme n’est pas même encore fécondé, il erre dans ces limbes prénatals, bien au chaud, lové dans le col de ce grand inconnu. Le mal de vivre est la pire invention de ce qu’on appelle l’humain, cette arme de destruction massive, honteuse et douloureuse dans sa fureur, pointe le canon sur son mal de tête. Elle hésite… mais t’attends quoi criss de saloppe!? Tire, tire! Qu’on en finisse! Mais non évidemment… car son deuxième plus grand défaut est cette curiosité insatiable… ce fil d’Ariane, une corde de rappel ombilical. Nous sommes forts avec les pitons, mais pas tellement avec les ciseaux. L’un nous fait penser aux mamelles et l’autre… à la perte du paradis perdu... Et le sang gicla abondamment contre les parois de sa mignonne bouche duveteuse, jamais il ne connu si somptueux festin. Et ses oreilles se feront marteler ceci « Ô frère, ce sang est la vie, ton esprit réclamera son dû quotidiennement, n’oublis pas mon petit, la loi du plus fort est la seule loi, obéis à mes commandements, écrase ton frère comme on écrase un moustique… de toute façon, ce vieux schnoque est mort, qui donc te jugera ? »
Je tourne la page. Oui il me faut écrire, la prison, je pourrais y résister, mais c’est risqué. La révolution? Sacrifier mon corps pour tous ces tarés? À quoi bon? Le cynisme me ronge et me consume lentement. Nous sommes tous des ramollis en puissance qui avons trop longtemps macéré dans ce jus nauséabond, enfermés dans des cocons d’acier. Pas étonnant que notre objet totem est désormais une boîte de conserve avariée. Mais où sont donc passés ces loups féroces aux poils d’argent? Et ces ours mythiques protecteurs? Où est ce calmar géant combattant le cachalot? En atomisant notre imagination, nous avons jeté tout ça aux chiottes, comme de simples crottes. Dans un accès de panique nous nous précipitons afin de farfouiller au milieu des oblons, mais l’odorat a lui aussi déserté et nous ne pouvons qu’exhiber les mêmes merdes encore et encore. Un jour nous trouverons autre chose bien entendu, soit autre chose soit le bout du tunnel, ça ne fait aucun doute… Au sommet de cette pyramide de cadavre jaillira une fleur de feu.
