Ébauche de livre

«Et le Monde en s’écroulant sur ses propres bases, rejoint le magma chaotique qui est l’origine et la finalité du néant»

Nous sommes en 2008, plus précisément en janvier. À cette époque, j’ai 20 ans et je m’emmerde dans mon taudis d’Hochelaga, écrasé par l’ordinateur. Je décide d’aller me promener à la bibliothèque nationale, avec l’espoir de dénicher une perle rare, une herbe mythique afghane, une peinture grecque… J’ai trouvé bien pire. La pilule rouge de la Matrice m’est tombée dans le gosier alors que je gueulais en silence. Marchant à travers les rayons, je crache sur la plupart des livres tel ceux de la rangée philosophie ayant comme titre : «Comment atteindre le bonheur en 6 étapes faciles!» ou bien «Aimez-vous la vie? Sinon, ce livre est pour vous!» ou encore «Comment s’adapter parfaitement au monde technicien» avec son tome 2 « Devenir un fluide vital alimentant le Kraken industriel». J’ai une soudaine envie de dégueuler. En sortant des toilettes, un discret livre noir agrippe mon regard, il traîne seul sur une étagère. Je me dis que souvent c’est bon signe, lorsqu’un livre est abandonné, un chien galeux que les vautours ignorent. Ses douces pages jaunies dégagent une odeur unique, comme un bon vin, un fromage, comme un sage. Je ne l’examine pas, je le caresse et je l’apaise, car un sombre pouvoir émane de lui, on dirait un terroriste qui voudrait tout faire péter, pas seulement la bibliothèque, l’univers en entier. Fait troublant, il a été imprimé en 2124 dans la région de Planète X. Bien sûr, en bon représentant de l’humain post-moderne, je fronce les sourcils et ricane sans bruit. La première ligne se lit comme suit :

 « Salut à toi noble lecteur. Cette œuvre est un prototype. Sache que ce que tu liras ne sera qu’un panorama de ta vie et de ton époque. Les pages se modifieront dépendamment de qui l’aura entre ses mains. J’ai tenté d’en faire un miroir, car l’humain désormais ne peut plus se contempler ni même voir ses congénères. Sache que ta vie sera peinte de façon qui pourrait te paraître chaotique, la ligne du temps horizontale est un leurre, le passé et le futur sont des concepts désuets.»

Je commence ma lecture et une chanson semble émaner du livre… Oui le livre chante ceci :

Voici le néolibéralisme

Où la richesse est la liberté

Malheur si tu la recherche

C’est possible qu’elle te fasse crever

C’est mon royaume amoral

Où les macaques se tirent des balles

Où s’annihiler devient l’objectif

Afin d’augmenter ses actifs

Tu veux être solidaire?

Prépare-toi à faire la guerre

À donner de ton sang

Car le combat est sanglant

La survie n’est accordée qu’aux plus méchants

Je la vois ta flamme vacillante

Un souffle léger la fera brûler

Et de ces cendres

Jaillira un flamboyant phénix nouveau-né.

Ok l’herbe de Rimouski est forte… mais au point d’halluciner? Je me frotte les yeux et continue l’exploration de cet objet étrange… un texte se lit comme suit :

J’éteins le réveil, lance un coup d’œil rapide au cadrant lumineux puis me lève en maugréant. Je n’oublie pas d’actionner la douche, l’évier, la radio, la télévision, le grille-pain, l’ordinateur et ma nouvelle playstation. Il faut bien justifier la construction de toutes ces nouvelles centrales énergétiques! J’ouvre le réfrigérateur, je démarre ma voiture à l’aide de la mini-télécommande. Puis je torture mes cheveux à l’aide du fer à repasser, suivi du séchoir. Évidemment je n’oublie pas le four, le micro-onde et le poêle électrique. Je m’arrête un instant : « Suis-je vivant pour permettre à ces objets d’exister ou bien ces objets existente par ce que je suis vivant?» Voilà! Assez réfléchi pour la semaine, je continue ma besogne. J’allume le phonographe, le robot culinaire, le télégraphe, qu’est ce que truc au juste? Peu importe! Je sors et prend le métro pour quelques stations, suivi du train et finalement de l’autobus, puis j’embarque dans ma bagnole ultra-chaude, appuie sur l’accélérateur tout en restant au neutre. Enfin j’embraye, j’avais presque oublié d’utiliser la route. J’appelle une connaissance à l’aide de mon blackberry et lui demande de me trouver une information sur Internet, peu importe laquelle, tient la reproduction de l’ornithorynque. Ah oui! Je photographie mes pantalons et quelques cailloux puis m’empresse d’aller les faire développer en copie triple. L’employé me tend mon énorme paquet : « Merci mon cher, vous pouvez le jeter», lui dis-je avec un merveilleux sourire. « Évidemment!» rétorque-t-il tout aussi souriant. Traversant la rue, je capte quelques bribes de conversation de deux insignifiants :

-Mais vous savez bien mon cher, la liberté n’est rien quand tout le monde est libre! C’est de Pierre Corneille.

-Ahhhh! Je dirais aussi que l’esclavagisme n’est rien quand tout le monde est esclave, c’est de moi!

Des imbéciles ingrats ou des attardés mentaux, me dis-je. Je fixe pendant quatorze secondes l’immense télévision à l’intersection des rues 5 et 6. L’homme à l’écran, que je ne connais pas, dit : « Et n’oubliez pas mes frères, n’oubliez pas d’être consommé aujourd’hui… comme hier et tel que demain!» Je l’aime.

À suivre…

Le diaporama

J’observe un homme dans l’autobus, debout, accroché de ses deux mains aux poignées de sûreté, il me fait penser à un macaque. Un macaque habillé proprement, avec petit sac-à-dos et quelques pensées. Je descends à l’intersection des rues X et Y, je traverse et croise une mère, gros cernes et dos courbé, qui marche aux côtés de son garçon. Il regarde le ciel, rouge, parsemé de nuages noirs. Il lâche la main de sa nourrice et se met à gambader, ignorant le vacarme des énormes camions, des grues mécaniques et des cris de klaxons. Un autobus, sans ralentir, le fracasse en mille morceaux, ses membres virevoltent et le sang gicle… je ne peux m’empêcher de penser à ces fameuses bombes miniatures que j’achetais au magasin de farces et attrapes. Sa mère s’arrête, sourcils froncés… elle se résigne, pousse un soupir et continue son chemin. Je suis perplexe alors je rentre dans un café, espérant qu’une boisson chaude m’aidera à éclaircir mes idées. Une belle jeune femme rousse au cul rond travaille. En m’apercevant, elle esquisse un léger sourire coquin, ses prunelles font défiler des images promettant joies et expiations.

-Bonjour, qu’est-ce que je vous sers?

-Un latte moyen… Vous avez vu ce qui s’est passé dehors juste en face du café?

-Non…

-Un garçon s’est fait éclater par un autobus… n’ayez pas peur, j’ai peut-être halluciné, je dors mal ces temps-ci.

Malgré mes avertissements elle me regarde, amusée et craintive.

-Je n’ai rien vu… On l’aurait su je crois… les gens auraient gueulé «Oh mon dieu!» ou des trucs du genre… la police et l’ambulance seraient déjà là en grande pompe afin de prétendre être au service des citoyens, les journalistes et la télévision auraient déjà flairé la bonne affaire et seraient en train de vous interviewer, puis y’aurait des badauds en train de commenter l’incident de façon philosophique, non?

Elle regarde la jeune étudiante qui se tient à quelques tabourets de moi.

-Auriez-vous vu un accident juste en face?

La fille enlève ses écouteurs. Elle porte un manteau blanc immaculé, un mignon sac-à-dos noir.

-Non… je serais surement pas ici en train d’écouter de la musique si c’était le cas.

Je pense : « Non tu serais dehors en train de prendre des photos pour ton facebook».

Je dis à la rousse : «Ça va, oubliez cette histoire». Elle me fait signe de la suivre et m’entraîne vers le «backstore» où elle ouvre un placard et me jette à l’intérieur. Puis elle se jette sur moi et fourre sa langue dans ma bouche et pousse des cris d’excitation. Au début j’hésite, puis je me dis que toute expérience vaut la peine d’être vécue au moins une fois, alors je mets ma main dans sa culotte, elle gémit et j’halète lorsqu’elle défait ma braguette. Y manquerait juste les trompettes et les tambours militaires… Je la pénètre, ou elle m’englobe, c’est comme on veut, comme ça, debout dans le placard d’un petit café perdu dans le fin fond du tunnel d’une immense ville miteuse… et on jouit. Fuck c’était bon! Elle me mordille l’oreille pendant que j’essaie de remonter mon vieux pantalon effiloché. Je la regarde et dis :

-J’vais essayer de revenir…

-D’accord, elle répond avec son sourire espiègle. Je paye le café et je me tire.

Je marche… et comprends pas trop où vont les gens, où je vais. Vers ta mort! me répondrait ce vieux con. La plupart paraissent tous si pressés, si déterminés… moi je marche sans but et des fois j’ai de la misère à ne pas le cacher. En parlant avec les gens, j’ai souvent envi de demander : Dis-moi… pourquoi l’université, pourquoi voter, pourquoi le travail merdique jusqu’à 60 ans où ensuite tu crèves seul dans ta merde entre les quatre murs aseptisés d’un CHSLD avec la télé qui te raconte des berceuses. J’imagine qu’ils sont comme moi, ils ne savent pas, ils n’ont pas envie de tout ça… mais la vie pousse et ne fleurie pas toujours. Ouais je comprends… Et moi je marche et me rappelle ce que ma mère m’a dit. Elle voudrait que je sois proactif. Selon elle, je dois bâtir ma vie sur des fondations solides, sur un terrain propice et au sein d’un environnement viable… Oh putin… je crois que je vais devoir appeler des professionnels, passez-moi les pages jaunes. Mais avant de faire ça… je retourne à une chose inutile que j’aime faire, écrire. Je relis mon texte.

C’est une pièce sombre. Un tapis aux motifs marron et gris supporte un vieux canapé brun, en face, une antique télévision diffuse une émission faisant l’éloge du bonheur. Une seule fenêtre crasseuse éclaire tant bien que mal cet antre, le rideau poussiéreux ne laisse filtrer qu’un mince rayon de soleil, une ouverture juste assez grande pour permettre aux gens de l’extérieur de voir les éclairs lancés par la télé. Une lampe répand sa faible lumière à contrecœur. L’air, comme le temps, est immobile, on ne peut rien entendre excepté le son étouffé provenant de l’émission. Un enfant entre, à quatre pattes, il fixe la boîte à images… que c’est beau, les gens lui sourient, le regarde amoureusement de leurs yeux pétillants, ils font des blagues. L’enfant rigole même s’il ne comprend rien. Il étudie… avec son air imbécile, la bouche entrouverte, les yeux secs, le teint pâle, la douce lumière danse dans ses yeux, le caresse, lui chuchote des mots doux… puis son visage se crispe, elle lui fait voir des méchants criminels, qui tuent, qui égorgent avec des longues lames. On lui montre la bonne manière, la manière moderne, afin qu’en grandissant, il puisse étriper lui aussi, assassiner son voisin, participer à des génocides, en cachette, derrière la caméra, avec ses amis, avec tout le monde. Ce sera un autre grand banquet en l’honneur du sacrifice humain. Tous sont invités, sauf les anormaux, ceux qui abritent encore un brin de vitalité. Eux on les travaille à coups de fouet mon ami, on cogne, on pisse dessus et on leur ouvre le trou de cul bien large, puis on met leur photo sur de grands écrans, et tout ce beau monde peut cracher sa haine… faut péter l’abcès.

«Sois positif Gabriel !» qu’on me dirait. Ce à quoi je répondrais : « Oui c’est vrai… bin au moins avec un trou de cul large comme un tunnel y’a plus aucun risque de constipation… des pruneaux séchés c’est répugnant».

À suivre…

La société scatophile.

En cette journée brunâtre mais ensoleillée, j’espérais que l’université m’aiderait à sortir de mon ennui sporadique habituel. Comme qu’il dirait : «Qu’est-ce qu’on s’fait chier!». Je ressens le besoin d’écrire, une pommade sur mes plaies virulentes, le pus coule à flot, libérant ses odeurs de rose fanée, Proust, proust, Proust! Un cours de méthodologie, quelle blague… les plus belles choses sont souvent chaotiques et grotesques. Te souviens-tu du caca qu’on admirait, coin St-Denis et Ontario, érigé en statue, glorifiant notre époque post-post-moderne. Comment expliquer ça aujourd’hui, à l’Homme organisationnel? Mère! Tu m’as «déjecté» au beau milieu de notre plus grande décadence, où on patch le navire avec de la merde, où des oblons sont servis dans de mignons sacs pour emporter. «La merde a de l'avenir, vous verrez qu'un jour on en fera des discours». Il avait raison ce salaud d’antisémite, j’en suis la preuve vivante et je chausse mes écrase-merdes et saute à pieds joints sur… sur quoi? Je ne suis pas certain, mais sur quelque chose d’ancestral, de spongieux et verdâtre, sur ce  que l’Occident fait macérer  avec amour depuis des millénaires, sur ce qu’on renifle partout, qui s’infiltre dans les fissures, coule dans notre eau douce, parfume les discours, scelle les amitiés,  qu’on utilise comme monnaie d’échange et mange avec appétit… gros sourires et yeux morts. «Tu as les yeux vitreux Gabriel, ça va?» qu'elle me demande alors qu’on regarde les douaniers américains fouiller nos bagages : «Oui, oui ça va, j’espère juste qu’ils ne renifleront pas mes trois petites doses de MDMA proto-somatiques, assez mal cachées dans c’te criss de balloune jaune fluo…». Vous serez déçu, ils n’ont rien trouvé les cochons et laissez-moi vous dire que certains coch... étrons, pardon, sont bienfaisants. Le leste largué dans les toilettes des douanes… c’était me soulager du poids de toute une civilisation, j’ai pu m’envoler et faire le tour de l’Amérique du Nord en 80 jours. 

Charlotte

(suivi par: Une histoire anthropologique)

J'avais cinq ans lorsqu'on m'offrit mon premier chat. Emballé comme un paquet cadeau, les donateurs me firent croire que les miaulements provenaient d'un dispositif électronique. Quel honte en repensant à ce mensonge gobé avec appétit. À cinq ans, je devenais maître, Dieu, Allah, Marché, État, d'une boule de poils. L'esclave, de par son existence, me conférait de facto le titre de Tyran. Je m'empressai donc, dans un impératif sacerdotal, à exercer mes nouvelles fonctions.

Ô comme je l'aimais... comme je le haïssais... Je l'attrapais par la queue, lui chuchotant des mots doux, saleté d'hypocrite! Puis je l'étendais sur ma table d'opération duveteuse, écoutant ses ronronnements de plaisir, j'empoignais alors cet éléphant souriant d'imbécile en peluche et le foutais sur ce misérable nabot, l'écrasant de tout mon poids.

Crâno sti dak, kor krissnou qui dit couille rira en dernier ragoût boulepoil mafieux couillon robot!

Parfait, la hiérarchie reprenait sa place, il s'enfuyait, terrorisé, ne sachant dans quel recoin de sa prison se réfugier. Contemplant mon oeuvre, je fus subitement happé de remords, de pitié, de miséricordiolette. Pleurant, rageant intérieurement, j'ai signé le pacte secret entre mes différents Moi afin de veiller à ce que cette créature ne manque de rien. Elle reçu mon amour inconditionnel, son plat de bouffe fut rempli à ras bord pendant les treize années de son existence, qui connue une fin tragique dans cette pièce aseptisée. Une lutte finale, seringue qui entre... qui ressort, lumières qui s'éteignent, rideau qui tombe...

Une histoire anthropologique

À une époque où j'étais gamin, je torturais les fourmis. Cela s'est passé quelques années après la torture du chat. J'avais pris connaissance d'une loi de physique impliquant une loupe et les rayons du soleil permettant de créer des chaleurs intenses. Au début je m'amusais donc avec des brindilles, des feuilles mortes, des pierres, etc. Au moment où j commençais à me lasser de cette découverte, une fourmis noire s'est présenté à moi. Devinez-vous la suite? Je me suis mis à la pourchasser avec mon laser solaire! Dès que ce dernier la touchait, elle s'affolait, courant dans tout les sens, évitant l'épée de Damoclès. Mais j'avais la patience de la goutte d'eau forgeant la pierre. À chaque fois que la lumière la touchait, elle faiblissait, jusqu'à l'arrêt complet. Je l'ai donc fait rôtir, cela grésillait et je pouvais renifler une légère fumée âcre. Elle fondait. Puis tout d'un coup, Pok! La tête à foutu le camp je ne sais où. C'était génial, mais comme n'importe quoi, je me suis vite lassé, je devais trouver d'autres instruments de torture. J'ai donc fait travailler mon cerveau, quel outil formidable ! Il en est sorti : la coulée de lave, qui constituait en une bouteille de Gatorade remplie d'eau bouillante, je recréais le Vésuve, magnifique rivière de magma, répandant douleur et tragédie. Ce n'était pas si efficace par contre, il semble qu'aucune fourmis n'a péri de cette façon... J'ai donc tenté la mise à mort par hypothermie: grosse bouteille d'eau à moitié congelée... Peu efficace, ça ne faisait que les ralentir. Les éboulis de gravier et le ventilateur réglé sur puissance maximale furent des échecs lamentables. Comme par le passé, quelques jours plus tard, je fus poignardé par une culpabilité sans borne, j'en pleurais. J'ai donc tout fait ce qui était en mon pouvoir pour aider les malheureuses, c'est-à-dire peu de choses... Lorsque je voyais une fourmis se diriger dans telle ou telle direction, je la prenais et la déposais plus loin, mais cela semblait les rendre simplement confuses et hyperactives. J'ai donc abandonné, le coeur lourd, me promettant de ne plus jamais les torturer où même de les écraser délibérément. Promesse tenue. Quelque fois mes amis sautaient sur elles avec un sourire victorieux, des yeux malicieux et j'essayais de leur faire la morale. Voici les confessions d'un  nihiliste...
«À l'époque où j'étais gamin, on se tappait des délires sur planche de neige, mais maintenant on planche la neige et des types plaquent, des types claquent dans Mortal Kombat!» *IAM

Poème

Brouillard lourd et sale.
Qui m'enveloppe.
Linceul pour un étranger.
Les douces tristesses sublimes.
Mémoires qui ruissellent entre mes doigts.
Coeur qui tambourine.
Un oiseau stressé dans sa cage trop petite.
J'aimerais lui ouvrir la porte.
Alors j'écris.
Je suis toujours vivant!
J'ai peur de la mort métaphorique.
Ils ont peur de la mort.
Victor...
Et ses seringues qui tombent.
Je pouffe de rire.

Sur la MDMA

Le buzz embarque. Une météorite en fusion, vrombissante, sale et mesquine qui s'éteint dans un calme lac cristallin. Les sons deviennent une douce mélodie invitante, les macaques cessent leurs hurlements, mes membres s'harmonisent... je brandis le drapeau blanc. Le silence n'est plus un inconnu louche et les compliments tombent tout autour de moi en fines gouttelettes d'une pluie d'été. Une main invisible applique plusieurs couches d'esthétisme sur la Nature. Le passé devient futur... la pluie délave la peinture... lentement... j'aimerais la retenir, mais elle ruisselle entre mes doigts, je dois me résigner. Puis je m'endors au côté d'une flamme vacillante. Le matin est souvent terne et froid, le temps se roule en boule pour lui procurer un brin de chaleur et de vie.