Le manifeste du cacaïsme

(à lire lentement et de préférence, à voix haute)

Constriction-Dilatation-Introduction

Le cacaïsme peut être ou ne pas être un nouveau dada. Il peut être rien du tout.

Le cacaïsme est un isme se revendiquant comme terrorisme culturel à tendance impérialiste de décentralisation autogestionnaire.

Expulsion-développement

Les vecteurs du mouvement cacaïste ont comme sujet : le CACA (ici il faut hurler)… dans sa signification polysémique. Nous travaillons à l'épanouissement des corps et souhaitons réaliser les prophéties du passé.

Sculptons la matière fécale! Érigeons un phare lumineux, une encre de lumière qui éclairera les générations de tout espace temporel.

L’avenir nous appartient.

et

Shit is the new gold.

Nos défécations constituent des offenses aux dieux de la modernité, ces Molochs affamés que notre sensibilité refuse de laisser crever.

Nous sommes ces enfants, exhibant joyeusement leurs œuvres. Ayant pris de la maturité, ayant longuement fait macérer nos idées, c’est avec une joie invincible que nous garrochons nos étrons, détruisant les visages chafouins du bonheur factice insidieux.

Le réceptacle de cet art sublime est l’humanité du précipice

Chier, quel plaisir! Le plaisir de donner une partie de soi, afin qu’elle retourne à l’immensité du Cosmos. Nous pensons que l’humain se porterait bien mieux s’il apprenait à se relâcher l’anus un peu plus.

Il faut accepter qu’une partie de nous-même, et éventuellement la totalité de notre être, est condamnée. Condamnée à l’inéluctable fatalité, la fatalité… de la crotte. Celle-ci est précisément le terreau fertile de la Vie où sont moulés les singes de l’apothéose.

Dust to dust, ashes to ashes, shit to shit

Les excréments pour la suite du Monde

Afin de perpétuer le combat sans début ni fin qui nous a accouché, nous effectuons un renversement des critères esthétiques. Nous nous engageons à redorer l’être et l’image des selles et ceci dans une perspective révolutionnaire.

La fissure humaine pulvérisera l’hégémonie culturelle du totalitarisme industriel bourgeois, ce fervent défenseur du nihilisme passif et Gardien du Mainstream, néant asséché.

Notre charogne peut être belle, il faut donc réapprendre à l’aimer, à la comprendre, à lui pardonner, car elle constitue la pierre d’assise de la civilisation en gestation. Nos défécations forment l’humus du passé, du présent et du futur, dans lequel nous nageons, tels de gracieux joufflus, vers de terre du ciel.

Les cacaïstes jugent l’intelligentsia traditionnelle comme étant nauséabonde et suintante d’hypocrisie, ennemie de la vérité de la révolte. Elle participe à la cristallisation d’un consentement malsain, méphitique! Nous exhortons la société civile à s’émanciper!

Le cacaïsme est une gogosse engagée.

La guerre est aussi bonne que la paix.

Les cacaïstes réclament le symbole de Criocère du lys, ou Lilioceris lilii, comme animal-totem. Cet être est un coléoptère de la famille des chrysomelidae considéré comme étant nuisible lorsqu’il pullule. Il vit dans les régions relativement humides et tempérées. Sa livrée est rouge vif, ses pattes et antennes sont noirs.

Selon l’hypothèse la plus vraisemblable, les larves de Lilioceris lilii se donnent l'apparence d'une longue merde enroulée, mouillée et brillante afin de se regrouper et de se protéger des prédateurs.

Le mucus sécrété par la larve semble en outre contenir des substances antibiotiques et antifongiques puissantes, car il n'est pas attaqué par les champignons, ni par les bactéries abondamment présent dans leur environnement.

Plus tard, la larve s’enfouit dans le sol pour entamer le stade pupal. Ce n'est que quelques stades plus tard que la larve ressemblera à une chenille ventrue, rose orangé.

Pour passer l’hiver, l’adulte se tapit dans le sol, ou dans un endroit frais, humide et sombre. Il en émergera au printemps suivant.

Contemplation-conclusion

Le cacaïsme, comme toute institution en devenir, s’inocule la graine de l’autodestruction dès sa création. Nous pensons que les institutions qui refusent de mourir lorsque leur temps est venu, deviennent inévitablement : cadavres ambulants, putréfaction charognère obscène et grossière, repère d’opportunistes, vulgaire mensonge, bref, elles deviennent la matière nécessaire à une dialectique de l’art et à la poursuite de cette fabuleuse épopée épique.

Nous souhaitons que de nos orifices jaillissent des bouquets mirifiques et odorants. Par contre, l’humain n’est pas un cochon d’Inde, il n’est pas bon pour lui de manger ses propres étrons. Ainsi notre expertise touche aussi à la diète culturelle.

Nous sommes…

Nous sommes des pessimistes pestilentiels noirs de suie et de charbon.

Nous sommes des optimistes de l’outre-vie débordante de bave céleste.

Nous sommes sublimes.

Le sublime n’est pas une chose jolie, fragile et mignonne. Le sublime est acéré, profond, il déchire et englobe le vif même de la Vie. C’est un destructeur… un criminel… un fou… un créateur.

Le cacaïsme est une déprime, tellement abyssale, qu’elle vomit le vertige.

C’est un espoir doré, puissant de lunes crevées, abreuvant nos gorges craquelées

Un baume parfumé, fusionnant avec l’ère métapocalyptique de la post-psychose.

Nous affirmons que le cacaïsme apportera une chaleur vorace aux titans légendaires, nos enfants en devenir.

Signé par : Gabriel L. Langlois

Le ramancheux

L’exode

Je canalise mes pulsions sexuelles vers l’écriture… un pénis muselé rend la main volubile.

L’art n’est pas fait pour plaire à la foule, elle ne sert pas à tuer le temps. Elle forme l’âme et régie la Vie.

L’art est la Vie qui taille au vif même de la Vie.

Que votre mort ne soit pas un blasphème contre l’humain et la terre mes amis!

Regardez mes frères, mes sœurs! Voyez ces gens de bien et ces justes! Qui haïssent-ils le plus? Celui qui fait éclater leurs tables de valeurs, le briseur, le criminel!                                             Or… c’est le créateur.

L’imbécile imite, le génie vole. Nous pillerons le trésor des sages.

Rappelez-vous que la guerre et le courage ont fait de plus grandes choses que l’amour du prochain.

Ne deviens pas un phtisique de l’âme.

Je marche… je ne comprends pas où vont les gens… mais ils ont l’air bien pressé, déterminé… Et tu cours! Et tu cours! Pour rattraper le soleil…mais tu deviens vieux…

En serbe la mort ça se dit : Smrt… Sssssmmrrrrrtttt… on dirait un pet ignoble qui file le long de la jambe.

Le lévitique

Aujourd’hui j’ai dit à ma mère que j’abhorrais la rationalité, car elle est le rationnement de la vie.

Qualifier ce cours de morne serait trop gentil… non il est plutôt la quintessence de la platitude, l’Himalaya technocrate de l’aliénation!

Longue vie à l’homme aliéné, organisationnel dans le rationnel. Vive la femme rapaillée et toute pétée. Longue vie aux états-monstres, à l’humain assagi.                                          À ce tableau sublime inachevé.

En vérité, la technocratie est un cancer. Nous, les technocrates, notre révolution fut de supprimer la probabilité de l’apparition du sentiment subversif qu’est la révolte, cet horrible facteur d’instabilité sociale. Nous avons simplifié la vie.

J’emmerde l’art industriel et la philosophie willie-waller 3000.

L’ingénierie sociale est un échec, elle est le lent suicide d’une espèce.

Un des plus grands vices de notre éducation, soit publique, soit domestique, c’est de nous inspirer un si violent amour de la vie, de si grandes frayeurs de la mort, qu’on ne voit plus que des esclaves troublés au moindre choc qui menace leur chaîne. En ce sens, la culture est un déni de la mort. Or si tu veux profiter de la vie, organise-toi pour la fin de celle-ci.

Philosopher c’est entre autre, apprendre à mourir.

Une page enflammée, afin de réchauffer mon âme affamé, et ma queue débinée.

En moi brûle une rage qu’aucun océan ne pourrait éteindre.

L’oiseau est mort de trop vouloir être libre, ils ont tué l’oiseau par peur de la liberté.

Je suis fatigué, vivre c’est pour les médiocres ou les surhumains.

Le livre des Nombres

Car, vivre en ne pensant qu’à la mort, c’est mourir prématurément, vivre sans jamais y penser, c’est n’être jamais né. Ô toi! La première corvée d’un révolutionnaire est de ne pas mourir trop tôt.

Mais moi, j’ai peur de la mort métaphorique.

Et puis on s’en fout… toute la jeunesse est allée crever déjà au bout du monde dans le silence de vérité… c’est une agonie qui n’en finit pas…

C’est votre soi lui-même qui abandonne et se détourne de la vie.

L’éblouissement du regret pourrait te brûler les rétines et t’abandonner, titubant, ivrogne du crépuscule.

J’étais misanthrope ce soir-là… On s’emmerde souvent avec les putains de clichés, les femmes lisses et sans faille, les gros chinois dégueulasses, les petits bourgeois nationaleux. Maintenant j’ai un travail alors on m’emmerde plus. Chansons d’amour et hockey, au milieu du vacarme des machines, comme tout cela est à pleurer. «Nous n’avons pas besoin d’imaginatifs dans notre usine. C’est de chimpanzés dont nous avons besoin! ». Meublez ce silence oppressant.

Remarquez que… pour certaines personnes, victimes des fantômes, devenir une marchandise parmi les marchandises constitue une promotion, et être consommé en tant que marchandise est bien une preuve qu’on existe.

Et puis au moins, à mesure que diminue la liberté politique et économique, la liberté sexuelle à tendance à s’accroître en compensation… Je ris, je ris.

Big Brother is watching you; don’t do any funny stuff, fucker!

Le maître afin de bien gouverner ses esclaves, s’acharnera à vider leur âme et à remplir leur bedon, il affaiblira leur volonté tout en renforçant leurs os et s’assurera de neutraliser les éléments subversifs.

La terreur de la société, qui est la base de la morale, ainsi que la terreur de Dieu, qui est le secret de la religion, sont les deux choses qui nous gouvernent.

Nous sommes en train de devenir des cochons endettés… Plus que jamais! Marche, en dehors du christianisme, ou crève. Sang, sueur et larmes. Sois un homme, donne du sang. Sois une femme, donne des larmes. Sois un humain, donne ton âme?

Le pouvoir vient du gros mensonge.                                                                                                                            Une fois que tout le monde s’est mis d’accord sur des choses qu’au fond d’eux-mêmes ils savent fausses, alors c’est dans la poche.                                                                                                                 T’es le patron. Tu pourras battre à mort ta gonzesse, à coups de batte de baseball,                                                                                                 tout le monde jurera que c’est un pauvre nègre juif cocaïnomane qui a fait le coup.

Le cours du monde lui-même est déjà un spectacle arrangé. Mentir devient superflu quand                                                                                                                                                       le mensonge est devenu vrai.

Ouvrez vos yeux aveugles. Les medias de masse sont les condoms de l’esprit qui empêchent une réelle friction avec le Monde.

Le château de cartes tient le coup, avec des matraques dans le cul et la doctrine de l’amour dans le crâne. Amen.

Fantasmes cosmiques. Apple aseptise moi! Je jouis. Alta Vista baby! Vive la métamodernité.

Dans les yeux des femmes, dans la marie-jeanne, dans la techno-cité.

I’m lost

Oh toi ma très chère, ma sublime époque de rêves flétris, d’amours avortés et de rapaces débiles, couronnés seigneurs du néant, avec lequel ils ont peinturé nos murs… Laisse-moi être à tes côtés, ou bien derrière,

tel le chien de ton ombre.

Les hommes sont beaucoup plus épris du présent que du passé, et s’ils trouvent le présent à leur goût, ils s’y prélassent et ne demandent rien d’autre.

Je me souviens…

Je me souviens…

Je me souviens… DE FUCKING RIEN. DE RIEN. DE RIEN PANTOUTE TABARNAK.

La genèse

Dans un univers privé d’illusions et de lumières, l’homme se sent un étranger. Mais! Il pourrait… il pourrait… il pourrait tant… il pourrait tant faire… il pourrait tant être… il pourrait exister… plus! L’homme reçoit une tonne et demi de muscles et d’os dans la gueule, son crâne explose. La scène de l’animal-machine ressemble à du Dali.                  L’humain est un animal bisexuel à degré variable.

La littérature est une arme de la résistance. Les politiciens et les policiers ne sont pas si dupes. Ils seront rejetés dans les oubliettes de L’Histoire. Mais ils savent aussi que ce qu’il y a d’un petit peu horrible dans l’évolution, c’est la transmission des gènes.

Noyer l’idée de la mort, c’est notre devoir.

Je veux vire, mourir, revivre… dans la pénombre éclatante du clair-obscur, à jamais.

The Sexlord : FUCK THIS LAG   Archonis: Dude, I’m getting no lag, shut the fuck up                                     The Sexlord:I BLAME THE JEWS! GOD I FEEL SO NOOB!

J’écris pour repousser l’horrible mal-être, un baume parfumé recouvrant la charogne.

Je suis un tas de merde, mais je sais que si je survis encore un peu, un Ouroboros jaillira de mes immondices.

Prométhée le mort-né, renaîtra…

J’aimais une femme, maintenant quand je la revois, j’ai l’impression qu’elle a un peu fanée.

Le deutéronome

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La société scatophile

Végétant telle une pomme de route sur le divan de mon salon, j’écoute avec désintérêt le discours de notre pantin jouant le rôle de premier ministre. Appuyé de grands gestes superflus, il nous débite sa cassette qui, parait-il, contient des phrases intelligibles et profondes, mais moi, tout ce que je parviens à comprendre ressemble à un horrible gargouillis. Un peu comme s’il avait subi une opération chirurgicale afin de remplacer sa bouche par un trou de cul. Il semble atteint de la fluxia virulentis, une maladie de plus en plus commune souvent due à l’ingestion de mensonges et de culture machiavélique. Notre puissante marionnette termine son monologue sous un tonnerre d’applaudissements et j’éteins la télévision en repensant aux paroles de Louis-Ferdinand : « La merde a de l’avenir, vous verrez qu’un jour on en fera des discours ».

Je réfléchis et je me dis que je ne peux véritablement en vouloir à cet automate médiocre qui frise le ridicule. Il n’est qu’un autre casse-merde des temps modernes, actionné par des centaines de mains habiles, tapies dans les coulisses de châteaux de cartes. À l’aide des dents d’acier de leurs joujoux, ils mâchent avec grand bruit les désirs purs, les rêves et la magie du monde ; leur mandat est le désenchantement, le concassage de la révolte et de l’amour. Ce sont des récupérateurs révolutionnaires et une armée constipée et bien dressée participe avec conviction à l’effort de guerre. Ils ont encore bien des territoires à conquérir, leur puissance est titanesque et à la fois si fragile… un éléphant de cirque chancelant sur un ballon dégonflé.

Jours après jours, nous assisterons à  d’autres spectaculaires rounds, au son de la cloche et des idiots : Ding! Ding! Ding! Le faux débat prendra son envol, en rase-motte évidemment, et la shit-fight générale reprendra de plus belle. Nous pourrons parier sur qui de ces zigotos dangereux sera élu fou-des-corpocrates!

Fermez les yeux et la bouche : les postillons et les exhalaisons de leur clapet recouvrent nos murs d’un épais vernis réconfortant et d’une odeur fétide, cristallisant l’avenir du Nouvel Ordre Mondial. Restons assis bien à l’aise, faisons de l’art pour l’art en assistant au lent suicide d’un peuple, sans sourciller si tel est notre désir. Nous sommes peut-être des esclaves, des «nègres blancs d’Amérique», mais alors si c’est le cas, demandons au moins des maîtres de qualité, par pitié.

Plusieurs diront que je suis un être pessimiste et dépressif, ce qui n’est pas tout à fait faux, mais ceux qui m’accuseront d’être alarmiste auront tort. Le terrorisme n’est pas ma stratégie. Ce que je critique plus ou moins exactement, c’est cette chose ancestrale, spongieuse et verdâtre que nous faisons macérer soigneusement. Cette passion innommable qui fissure la nature humaine. Cette création qui se mêle à l’eau douce, parfume les monologues et scelle les amitiés ; qu’on utilise comme monnaie d’échange et dévore goulûment  dévoilant notre plus beau sourire orné de yeux à demi-morts.

Je ferme les paupières, j’aperçois une lueur rouge s’accouplant à ce mur d’ébène. Increvable, elle incarne le refus d’abdiquer devant l’impossible qu’on tente de nous faire avaler. Elle est la colline enflammée s’emparant du pergélisol de nos esprits, une rivière de sang irriguant nos crevasses asséchées et redonnant la graisse à la terre.

L'usine Humain Frit Kentucky (ou l'avenir de l'éducation)

L’homme candide déambule dans les dédales de l’usine HMK. Un groupe de jeunes étudiants universitaires lui emboîtent le pas. Faisant face à son troupeau, il leur parle d’un ton affectueux : «Ici, à l’usine Humain Frit Kentucky, notre devise est : Un monde meilleur n’est plus possible. En effet, il est vrai que The sky is the limit, mais nous pensons que justement, le ciel a été atteint. Nous travaillons nuit et jour à la stabilité sociale, à la perpétuation ad vitam aeternam du génome humain et à l’accumulation infini du capital».

-   Oh mais quel homme! S’exclame un des étudiants avec un large sourire sincère.

Le guide reprend :

-   -Nous sommes à présent à l’intérieur du complexe dédié à la recherche et à la production… voyez à votre gauche ces jeunes fœtus qui hier n’existaient pas.

En effet, derrière une baie vitrée longue à perte de vue, nous pouvions apercevoir un champ de culture humaine. Ce champ s’étendait jusqu’à l’horizon et contenait des centaines de milliers de petit cubicules ronds, qui contenaient tous un fœtus chaud, pas plus âgé qu’une semaine.

Un étudiant lève sa main et demande :

-    Monsieur le directeur, comment notre civilisation a-t-elle résolue le problème moral que posait la culture des ressources humaine à des fins anthropophagistes?

-  - Excellente question! Quel est votre nom jeune homme?

-   -Eurêka Tremblay.

Un air sombre passe fugitivement sur la mine réjouie de l’homme, il note quelque chose sur une tablette électronique

-  - Et bien Monsieur Tremblay, si vous révisez vos cours de techniques archaïques, vous verrez que la civilisation occidentale fait cela depuis des milliers d’années, l’homme est une succube pour l’homme. D’un côté nous avons le maître qui se délecte de la graisse de l’esclave et de l’autre nous avons l’esclave soumis et parfois révolté. Nous les technocrates, notre révolution fut de supprimer la probabilité de l’apparition du sentiment subversif qu’est la révolte, cet horrible facteur d’instabilité social. Nous avons simplifié la Vie, soit l’humain nait en tant que matière consommatrice, soit en tant que matière de consommation. Nous vivons l’apogée éternel de l’âge d’or de la société rationnelle et instrumentalisée.

Et dites-vous, futur élite, que l’humain a toujours le choix. S’il décide de quitter cette situation de futur repas, son libre arbitre lui permet de le faire...

Alors que l’homme termine son monologue, le groupe passe à côté du complexe de la Vie. Là des centaines de milliers d’humains tournent en rond dans un gymnase titanesque. Ils ont le regard hagard, la bave aux lèvres et la morve au nez. Ils ont tous un large sourire qui leur fend la gueule. Des centaines de haut-parleurs diffusent une légère musique famélique et blafarde. Un énorme «spotlight» de 200 000  watts joue le rôle du soleil. Puis soudainement, la mélodie cesse et on peut entendre les paroles  d’une musique inconnue. Les paroles vont comme suit:

« Welcome my son, welcome to the machine… What did you dream? It’s alright we told you what to dream…»

-   -QUELLe EST CETTE HORREUR!? Hurle de toutes ses forces le directeur.

« You’ve been in the pipeline, filling in time…»

L’homme cramoisi crache dans son téléphone, la musique coupe. On perçoit une agitation inhabituelle à l’intérieur du gymnase et les étudiants sont mal à l’aise. Un grotesque monsieur trapu accoure vers le groupe.

-  - Bonjour M. le directeur, je ne comprends pas ce qu’il se passe, j’étais à mon poste de technicien comme d’habitude, j’ai mis notre compilation bruitesque du Mardi matin comme à chaque semaine depuis 40 années et qu’est-ce que j’entends? Un enchaînement sonore, inconnu de mes oreilles!

-   -Et bien M. Tremblay, vous êtes viré. Un anarchiste révolutionnaire rôde dans les parages, c’est peut-être vous, alors je ne peux prendre de chance, veuillez ramasser vos effets personnels et vous diriger vers le complexe de la Consommation.

-   -B-b-b-ien monsieur, merci de votre clémence. Ce fut un honneur de travailler avec vous.

L’homme s’en retourne, la tête basse.

La musique phtisique et uniforme reprend son droit. Les humains hagards recommencent à se mordre la queue et à pousser leur menhir en haut de leur montagne sacrée.

Au sommet de l’usine, le propriétaire de HFK Corporation regarde un vidéo pornographique scatophile sur son ordinateur hyperpuissant et se touche la nouille. Il éjacule dans son verre qui peu de temps auparavant contenait de l’absinthe. Satisfait, il se verse une grosse rasade de ce liquide et avale le tout d’un trait.

De retour à nos moutons. Le groupe d’étudiants entre dans le complexe de la Consommation. Un spectacle orgiaque s’offre alors à leur regard. Des milliers de grandes tables carrés occupent l’espace d’un autre immense gymnase. Des chandelles électriques éclairent les visages rougeauds et joufflus des humains qui contemplent avec gourmandise les morceaux de chairs apportés par des bras mécaniques provenant du plafond. Une douce mélodie monotone emplie la pièce et une savoureuse viande humaine, tendre et juteuse, comble le vide des estomacs. On entend des grognements, des cris de bonheur, des rots magnifiques et des pets tonitruants.

-   À ce stade-ci, explique le directeur, ce groupe n’a pas encore appris à parler. Nous les engraissons et leur apprenons la joie et la sécurité. Pendant plusieurs semaines ils ne bougeront pas de leur fauteuil. À la fin d’une journée bien remplie, ces derniers se déplient et servent de lit. Une trappe s’ouvre au niveau  du postérieur lorsqu’il est temps de libérer du contenu. Puis, trois fois par jour, les bras mécaniques viennent faire pression contre leur glotte afin de les faire vomir et ainsi accélérer le processus de la maturation.

-   Dire que nous étions tous dans un fauteuil semblable il y a de cela quelques années, dit une jeune étudiante fascinée.

-   Et je ne me souviens de rien, rétorque un autre Monsieur Tremblay.

Le directeur répond :

-   Ceci s’explique par le fait que la mémoire à long terme s’est avérée être nuisible à la stabilité sociale, elle a donc été déprogrammée chez 99,9% des produits finis.

-   Où sommes-nous? Demande un autre étudiant.

-   À l’intérieur du complexe de Consommation de l’usine Humain Frit Kentucky de Montréal, répond le directeur avec un regard affectueux.

À suivre…

Éruption d'un homme vêtu de noir

Je soulève ma révolte, à bout de bras,  un pavé de joie supporté par mon cœur rouge, dégoulinant de férocité. Je suis cet être sublime, travesti par les médias de la désinformation et par la haine des paci-flics. On me maquille… d’animal mythique je deviens une bête monstrueuse, sans queue ni tête. Je suis défiguré par le crachat jaunâtre de porcs tellement affamés qu’ils sont incapables de digérer.

Les lapins gambadent au milieu du chaos de la violence institutionnelle.

Un pauvre, éduqué, tend à devenir un révolutionnaire, un pauvre, ignorant, devient plutôt un consommateur xénophobe. Voilà le véritable enjeu. Il faut avoir de la merde plein les yeux pour ne pas voir la mauvaise foi inégalable qui gangrène notre société. À quoi peuvent bien servir des pancartes au sein d’une fausse démocratie, sinon abattre les symboles de notre aliénation?

En vérité je dois vous dire ceci : le pacifisme ne peut plus se justifier, car il n’est que justification de l’inaction. En cette ère de mille-neuf-cent-quatre-vingt-quatre, l’envers est à l’endroit, les poulets ont des dents et les tigres sont végétariens. L’ignorance, les médias et le gouvernement corrompu crachent sur la beauté de la Vie, ils pissent sur nos blessures ouvertes puis ils s’esclaffent en public. Alors pour faire contrepoids, je veux tendre vers le surhumain.

Le nihilisme est un cancer, rapidement il a rongé la civilisation occidentale. Un de ses symptômes est la pacification de tous les peuples opprimés de la Terre. Il faut déchirer cette alcôve d’acier. Il faut vaincre nos phobies.

Le nihilisme est la relativisation de la morale, il faut pallier à cela en érigeant certaines valeurs au-dessus des autres. Que vivent la révolte, l’amour, l’autonomie, la connaissance !

Et l’opinion publique! Rétorqueront certains. AU CUL, AU CUL,  aucune hésitation! Qu’est-ce que l’opinion publique sinon une chimère fabriquée de toute pièce par les médias collaborationnistes et maintenue en vie artificiellement par les élites politiques et économiques. Elle est manipulable, comme un troupeau de mouton.

Quant aux fidèles putes de l’État et du Capital, payées 50 piastres de l’heure, ils seront jetés au fond des oubliettes de l’histoire. Des putes matraqueuses, des singes grimpeurs, des surchauffés, voilà ce qu’ils sont. 50 piastres de l’heure c’est peu payé tout compte fait. Je préfère être pauvre mais libéré des chaînes de l’endettement, faire l’amour comme un malade et écrire de la dynamite.

Plusieurs vont renier ces sentiments qui grondent au fond d’eux afin de conserver cette illusion du confort, toute leur vie ils tentent de calmer l’incendie qui hurle au fond de leurs tripes. Mais faut se consoler, la flamme n’est jamais complètement éteinte, c’est juste que certains doivent souffler plus fort sur les braises.

La révolution n’est pas cette promesse future, cette attente du paradis artificiel. La révolution, ses acteurs la vivent quotidiennement, ce sont les spectateurs qui l’attendent comme on attend un messie et plus il y a de spectateurs, plus longue sera leur attente. Alors vous répondez : « À quoi bon risquer mon corps, risquer mes biens, risquer mon futur, de toute façon je vais crever un jour.» Cette pensée est un autre symptôme du nihilisme, et je répondrai à cela : maintenant que Dieu est mort, pourquoi choisir cette philosophie? Parmi l’infinité de choix, le monde moderne préfère le néant, le vide, l’absence de sens. Ce qui est la cause ou l’effet de leur vie, qui devient fade, désespérée, car coupée de la philosophie et de l’art. Dans cet état d’esprit, les valeurs se confondent en une gibelotte brune et nauséabonde. Et ça pue! Qu’est-ce que ça pue tabarnak!

Et Krak! Les vitres de nos prisons éclatent et l’air frais du renouveau s’engouffre dans mes poumons qui suintent le pétrole et la haine.

L'orignal

L’homme roule, soucieux et au chaud dans son futur tombeau. La météo annoncée par sa radio de grisaille lui parle du temps qu’il fait présentement. Il compare les faits du météorologue avec ce qu’il observe dehors et se dit que c’est vraiment une bonne chose tous ces milliards investis dans la constatation et la prévision météorologique.

Sa grosse voiture, une vrai grosse mâle de Rangerover, s’enfonce de plus en plus dans l’entonnoir de neige. Elle glisse allègrement sur la route glacée, emportant avec confiance sa marchandise de soucis et d’incertitude.

L’homme pense à l’entrevue qu’il vient de passer et se dit que c’était raté. Il aurait dû mentionner certaines qualités : son leadership, son ouverture d’esprit et son dynamisme. Il se dit qu’il s’en fait pour rien sauf que… il aimerait tellement cette nouvelle job de directeur chez les Abattoirs Tremblay et fils… Enfin il pourrait emmener sa femme et son fils trois semaines par année à Cuba au lieu d’une seule misérable petite semaine. Il pourrait enfin acheter la nouvelle grosse criss de télévision 3D et l’ensemble Kinect au Xbox 360, sa femme y jouerait un peu et perdrait ces horribles bourrelets qu’elle commence à collectionner… Il pourrait… il pourrait…. Il pourrait tant… Il pourrait tant faire…. Il pourrait tant être… Il pourrait exister plus…

Il pense à tout ça et ne sait pas qu’il roule vers sa mort, ce sont ses dernières pensées, n’est-ce pas pathétique? Il ne sait pas qu’il va crever, mais nous nous savons. Il ne sait pas qu’il va crever prochainement, mais il sait au fond de lui, qu’un jour il crèvera, rarement il y pense et les rares fois que ça arrive, son cœur se serre si fort, se convulse si intensément qu’il se dit que c’est pour maintenant. Alors il se doit de l’oublier, il doit noyer cette pensée. Il se dit souvent qu’il aurait aimé être un honnête et sincère chrétien afin de s’imaginer une sorte de jardin d’enfant multicolores, avec des oiseaux qui gazouillent, des papillons qui chantent et un gentilhomme barbu qui raconte des histoires pour endormir ses protégés. Mais la pensée rationnelle du gestionnaire ne peut concevoir cette lubie, jamais il ne pourrait véritablement y croire, ce serait un autre énorme mensonge. Déjà que les mensonges, les esti de gros mensonges, pas les petites menteries… bien ces gros mensonges là, lui c’est ça qu’il collectionne. Il est pathétique, mais au fond, pas méchant, juste un nihiliste ordinaire, l’ordinaire n’est pas plus méchant qu’il n’est bon. C’est un thon qui suit les autres thons, qui mange ce qu’il trouve…

Le nihiliste ordinaire est capable de simuler l’amour et la haine, il peut simuler l’espoir et le désespoir.  Le problème est qu’il se laisse bercer et porter au gré du courant. Il ne peut s’y opposer véritablement, c’est là que réside le danger. Toujours il est en accord avec les discours dominants de son époque. C’est ce qui donne autant de combustibles aux philosophies malsaines et nauséabondes. C’est ce qui peut rendre une société fasciste et collabo. Ça et la peur de la mort.

Faudrait un petit bout de soleil hein? Vous en voulez un p’tit bout d’soleil non? Parce que c’est vrai que là, le portrait est froid et triste. Il est beau par contre. Une peinture rayonnante aux teintes froides. Tiens! L’homme contemple pendant une fraction de seconde un gros panneau jaune fluo avec une silhouette d’orignal dessus. Le panneau l’aveugle momentanément, c’est son petit soleil de la journée.

Cet aveuglement momentané fait qu’il ne voit pas à temps l’énorme orignal, un vrai de vrai gros mâle, qui traversait nonchalamment, figé en plein milieu, aveuglé par les phares de la Rangerover… L’ironie de la vie ne finira jamais de m’épater.

L’homme hurle quelque chose comme ceci : « OH FUCK TABARNAAAAK!!!!» Puis son cri du cœur est enseveli sous la cacophonie métallique qui s’ensuit. Le gros Buck, fauché dans les jambes vient fracasser de tout son poids le pare-brise. L’homme reçoit une tonne et demi de muscle et d’os dans la gueule, son crâne se retrouve en aussi mauvais état que la Rangerover. Il meurt presque instantanément… même pas assez lentement pour revoir les rares moments marquants de sa vie. Maintenant voici le cliché. Le 4x4 est en travers de la route, sa précieuse cargaison est brisée, éclatée en sang et en miettes de cerveau. L’orignal qui râle encore, coincé dans le pare-brise donne un aspect surréaliste à la scène grotesque de l’homme-orignal-machine.

On entend encore le grésillement de la radio, le métérologue annonce une énorme tempête qui ensevelira le Québec, il conseille aux gens de rester chez eux, de se faire de jolies pédicures, quelques séances de boulimie culturelle, bien au chaud, et d’éviter les routes pour quelques jours.

La phonétique du mouvement

Bobos et bonobos…

Des poches et des boboches…

Faux bibelots sur ces murs rococo…

Bienvenue au Disco des robots!

Oh! Oh! Oh! Les enfants! Hurle le vieux schnoque bozo.

Hail Hitler! Mein life for da Fuhrer! Chantent les morveux franco-américanos-gringos.

L’occident fait gicler son sperme et ses étrons. Nageons, nageons dans l’immaculée conception de la jaunisse scatophile. L’ovule est la retraite, l’ovule est le départ, l’ovule est le caviar que l’on déguste post mortem, ad vitam aeternam…

Bin oui ducon!

Con, con, con! Con comme un esturgeon! Ouvre tes jambes, qu’on fasse plus de caviars pour ces gros tarés.

Gorgé comme ta gorge, je bois le nectar des dieux à même les mamelons de la connaissance, c’est ma fontaine de jouvence.

Nous sommes éternels, ils sont des Starfrit garantie deux ans.

Mais écoute! Takatak, takatak, takatak! C’est la légion de Sauron!

Tabarnak fuyons!

Mais Big brother is watching us, where can we go?

Hi han! Hi han! Hi han! (ici bruits de chevaux) Regardez ces honnêtes gens qui protègent le capital. Ils s’excitent en enduisant de reluisant visqueux leur p’tite matraque démoniaque, gnak, gnak, gnak!

Puis ils chantent :

Vive The Rock esti!

Power corporation cibouèrre!

United Shit of American, fuck yeah!

Mégalogiggolomania.

Ils veulent tous s’accoupler à cette vieille pute capitaliste et voici leur concerto :

-          Oui à l’homme aliéné! Organisationnel dans le rationnel.

-          Oui à la femme rapaillée et toute pétée!

-          Oui, esti, oui! Longue vie aux monstres étatiques, qui travaillent  nuits et jours à la profonde réingénierie sociale.

-          Longue vie à l’esclave assagi!

-          Je dis, tu dis, ils disent oui au changement, au changement tellement rapide qu’il immobilise.

-          Stagnation, stagflation, flatulence et providence.

-          Oui mes petits, ouvrez vos gueules qu’on remplisse ces gargotons qui hurlent à la lune. Mangeons ces pelletés de vide qui alimentent les fournaises d’Auschwitz.

Non! Je ne veux pas que la graisse de mon cul serve de savon à des gros lards et des petits médiocres!

Chers humains, combattons ces corps zombifiés, combattons les idées malsaines. Détruisons les murs en béton de nos esprits… Notre vie est un éternel tableau inachevé et le sublime se cache souvent dans l’adversité.