Le ramancheux

L’exode

Je canalise mes pulsions sexuelles vers l’écriture… un pénis muselé rend la main volubile.

L’art n’est pas fait pour plaire à la foule, elle ne sert pas à tuer le temps. Elle forme l’âme et régie la Vie.

L’art est la Vie qui taille au vif même de la Vie.

Que votre mort ne soit pas un blasphème contre l’humain et la terre mes amis!

Regardez mes frères, mes sœurs! Voyez ces gens de bien et ces justes! Qui haïssent-ils le plus? Celui qui fait éclater leurs tables de valeurs, le briseur, le criminel!                                             Or… c’est le créateur.

L’imbécile imite, le génie vole. Nous pillerons le trésor des sages.

Rappelez-vous que la guerre et le courage ont fait de plus grandes choses que l’amour du prochain.

Ne deviens pas un phtisique de l’âme.

Je marche… je ne comprends pas où vont les gens… mais ils ont l’air bien pressé, déterminé… Et tu cours! Et tu cours! Pour rattraper le soleil…mais tu deviens vieux…

En serbe la mort ça se dit : Smrt… Sssssmmrrrrrtttt… on dirait un pet ignoble qui file le long de la jambe.

Le lévitique

Aujourd’hui j’ai dit à ma mère que j’abhorrais la rationalité, car elle est le rationnement de la vie.

Qualifier ce cours de morne serait trop gentil… non il est plutôt la quintessence de la platitude, l’Himalaya technocrate de l’aliénation!

Longue vie à l’homme aliéné, organisationnel dans le rationnel. Vive la femme rapaillée et toute pétée. Longue vie aux états-monstres, à l’humain assagi.                                          À ce tableau sublime inachevé.

En vérité, la technocratie est un cancer. Nous, les technocrates, notre révolution fut de supprimer la probabilité de l’apparition du sentiment subversif qu’est la révolte, cet horrible facteur d’instabilité sociale. Nous avons simplifié la vie.

J’emmerde l’art industriel et la philosophie willie-waller 3000.

L’ingénierie sociale est un échec, elle est le lent suicide d’une espèce.

Un des plus grands vices de notre éducation, soit publique, soit domestique, c’est de nous inspirer un si violent amour de la vie, de si grandes frayeurs de la mort, qu’on ne voit plus que des esclaves troublés au moindre choc qui menace leur chaîne. En ce sens, la culture est un déni de la mort. Or si tu veux profiter de la vie, organise-toi pour la fin de celle-ci.

Philosopher c’est entre autre, apprendre à mourir.

Une page enflammée, afin de réchauffer mon âme affamé, et ma queue débinée.

En moi brûle une rage qu’aucun océan ne pourrait éteindre.

L’oiseau est mort de trop vouloir être libre, ils ont tué l’oiseau par peur de la liberté.

Je suis fatigué, vivre c’est pour les médiocres ou les surhumains.

Le livre des Nombres

Car, vivre en ne pensant qu’à la mort, c’est mourir prématurément, vivre sans jamais y penser, c’est n’être jamais né. Ô toi! La première corvée d’un révolutionnaire est de ne pas mourir trop tôt.

Mais moi, j’ai peur de la mort métaphorique.

Et puis on s’en fout… toute la jeunesse est allée crever déjà au bout du monde dans le silence de vérité… c’est une agonie qui n’en finit pas…

C’est votre soi lui-même qui abandonne et se détourne de la vie.

L’éblouissement du regret pourrait te brûler les rétines et t’abandonner, titubant, ivrogne du crépuscule.

J’étais misanthrope ce soir-là… On s’emmerde souvent avec les putains de clichés, les femmes lisses et sans faille, les gros chinois dégueulasses, les petits bourgeois nationaleux. Maintenant j’ai un travail alors on m’emmerde plus. Chansons d’amour et hockey, au milieu du vacarme des machines, comme tout cela est à pleurer. «Nous n’avons pas besoin d’imaginatifs dans notre usine. C’est de chimpanzés dont nous avons besoin! ». Meublez ce silence oppressant.

Remarquez que… pour certaines personnes, victimes des fantômes, devenir une marchandise parmi les marchandises constitue une promotion, et être consommé en tant que marchandise est bien une preuve qu’on existe.

Et puis au moins, à mesure que diminue la liberté politique et économique, la liberté sexuelle à tendance à s’accroître en compensation… Je ris, je ris.

Big Brother is watching you; don’t do any funny stuff, fucker!

Le maître afin de bien gouverner ses esclaves, s’acharnera à vider leur âme et à remplir leur bedon, il affaiblira leur volonté tout en renforçant leurs os et s’assurera de neutraliser les éléments subversifs.

La terreur de la société, qui est la base de la morale, ainsi que la terreur de Dieu, qui est le secret de la religion, sont les deux choses qui nous gouvernent.

Nous sommes en train de devenir des cochons endettés… Plus que jamais! Marche, en dehors du christianisme, ou crève. Sang, sueur et larmes. Sois un homme, donne du sang. Sois une femme, donne des larmes. Sois un humain, donne ton âme?

Le pouvoir vient du gros mensonge.                                                                                                                            Une fois que tout le monde s’est mis d’accord sur des choses qu’au fond d’eux-mêmes ils savent fausses, alors c’est dans la poche.                                                                                                                 T’es le patron. Tu pourras battre à mort ta gonzesse, à coups de batte de baseball,                                                                                                 tout le monde jurera que c’est un pauvre nègre juif cocaïnomane qui a fait le coup.

Le cours du monde lui-même est déjà un spectacle arrangé. Mentir devient superflu quand                                                                                                                                                       le mensonge est devenu vrai.

Ouvrez vos yeux aveugles. Les medias de masse sont les condoms de l’esprit qui empêchent une réelle friction avec le Monde.

Le château de cartes tient le coup, avec des matraques dans le cul et la doctrine de l’amour dans le crâne. Amen.

Fantasmes cosmiques. Apple aseptise moi! Je jouis. Alta Vista baby! Vive la métamodernité.

Dans les yeux des femmes, dans la marie-jeanne, dans la techno-cité.

I’m lost

Oh toi ma très chère, ma sublime époque de rêves flétris, d’amours avortés et de rapaces débiles, couronnés seigneurs du néant, avec lequel ils ont peinturé nos murs… Laisse-moi être à tes côtés, ou bien derrière,

tel le chien de ton ombre.

Les hommes sont beaucoup plus épris du présent que du passé, et s’ils trouvent le présent à leur goût, ils s’y prélassent et ne demandent rien d’autre.

Je me souviens…

Je me souviens…

Je me souviens… DE FUCKING RIEN. DE RIEN. DE RIEN PANTOUTE TABARNAK.

La genèse

Dans un univers privé d’illusions et de lumières, l’homme se sent un étranger. Mais! Il pourrait… il pourrait… il pourrait tant… il pourrait tant faire… il pourrait tant être… il pourrait exister… plus! L’homme reçoit une tonne et demi de muscles et d’os dans la gueule, son crâne explose. La scène de l’animal-machine ressemble à du Dali.                  L’humain est un animal bisexuel à degré variable.

La littérature est une arme de la résistance. Les politiciens et les policiers ne sont pas si dupes. Ils seront rejetés dans les oubliettes de L’Histoire. Mais ils savent aussi que ce qu’il y a d’un petit peu horrible dans l’évolution, c’est la transmission des gènes.

Noyer l’idée de la mort, c’est notre devoir.

Je veux vire, mourir, revivre… dans la pénombre éclatante du clair-obscur, à jamais.

The Sexlord : FUCK THIS LAG   Archonis: Dude, I’m getting no lag, shut the fuck up                                     The Sexlord:I BLAME THE JEWS! GOD I FEEL SO NOOB!

J’écris pour repousser l’horrible mal-être, un baume parfumé recouvrant la charogne.

Je suis un tas de merde, mais je sais que si je survis encore un peu, un Ouroboros jaillira de mes immondices.

Prométhée le mort-né, renaîtra…

J’aimais une femme, maintenant quand je la revois, j’ai l’impression qu’elle a un peu fanée.

Le deutéronome

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La société scatophile

Végétant telle une pomme de route sur le divan de mon salon, j’écoute avec désintérêt le discours de notre pantin jouant le rôle de premier ministre. Appuyé de grands gestes superflus, il nous débite sa cassette qui, parait-il, contient des phrases intelligibles et profondes, mais moi, tout ce que je parviens à comprendre ressemble à un horrible gargouillis. Un peu comme s’il avait subi une opération chirurgicale afin de remplacer sa bouche par un trou de cul. Il semble atteint de la fluxia virulentis, une maladie de plus en plus commune souvent due à l’ingestion de mensonges et de culture machiavélique. Notre puissante marionnette termine son monologue sous un tonnerre d’applaudissements et j’éteins la télévision en repensant aux paroles de Louis-Ferdinand : « La merde a de l’avenir, vous verrez qu’un jour on en fera des discours ».

Je réfléchis et je me dis que je ne peux véritablement en vouloir à cet automate médiocre qui frise le ridicule. Il n’est qu’un autre casse-merde des temps modernes, actionné par des centaines de mains habiles, tapies dans les coulisses de châteaux de cartes. À l’aide des dents d’acier de leurs joujoux, ils mâchent avec grand bruit les désirs purs, les rêves et la magie du monde ; leur mandat est le désenchantement, le concassage de la révolte et de l’amour. Ce sont des récupérateurs révolutionnaires et une armée constipée et bien dressée participe avec conviction à l’effort de guerre. Ils ont encore bien des territoires à conquérir, leur puissance est titanesque et à la fois si fragile… un éléphant de cirque chancelant sur un ballon dégonflé.

Jours après jours, nous assisterons à  d’autres spectaculaires rounds, au son de la cloche et des idiots : Ding! Ding! Ding! Le faux débat prendra son envol, en rase-motte évidemment, et la shit-fight générale reprendra de plus belle. Nous pourrons parier sur qui de ces zigotos dangereux sera élu fou-des-corpocrates!

Fermez les yeux et la bouche : les postillons et les exhalaisons de leur clapet recouvrent nos murs d’un épais vernis réconfortant et d’une odeur fétide, cristallisant l’avenir du Nouvel Ordre Mondial. Restons assis bien à l’aise, faisons de l’art pour l’art en assistant au lent suicide d’un peuple, sans sourciller si tel est notre désir. Nous sommes peut-être des esclaves, des «nègres blancs d’Amérique», mais alors si c’est le cas, demandons au moins des maîtres de qualité, par pitié.

Plusieurs diront que je suis un être pessimiste et dépressif, ce qui n’est pas tout à fait faux, mais ceux qui m’accuseront d’être alarmiste auront tort. Le terrorisme n’est pas ma stratégie. Ce que je critique plus ou moins exactement, c’est cette chose ancestrale, spongieuse et verdâtre que nous faisons macérer soigneusement. Cette passion innommable qui fissure la nature humaine. Cette création qui se mêle à l’eau douce, parfume les monologues et scelle les amitiés ; qu’on utilise comme monnaie d’échange et dévore goulûment  dévoilant notre plus beau sourire orné de yeux à demi-morts.

Je ferme les paupières, j’aperçois une lueur rouge s’accouplant à ce mur d’ébène. Increvable, elle incarne le refus d’abdiquer devant l’impossible qu’on tente de nous faire avaler. Elle est la colline enflammée s’emparant du pergélisol de nos esprits, une rivière de sang irriguant nos crevasses asséchées et redonnant la graisse à la terre.

L'usine Humain Frit Kentucky (ou l'avenir de l'éducation)

L’homme candide déambule dans les dédales de l’usine HMK. Un groupe de jeunes étudiants universitaires lui emboîtent le pas. Faisant face à son troupeau, il leur parle d’un ton affectueux : «Ici, à l’usine Humain Frit Kentucky, notre devise est : Un monde meilleur n’est plus possible. En effet, il est vrai que The sky is the limit, mais nous pensons que justement, le ciel a été atteint. Nous travaillons nuit et jour à la stabilité sociale, à la perpétuation ad vitam aeternam du génome humain et à l’accumulation infini du capital».

-   Oh mais quel homme! S’exclame un des étudiants avec un large sourire sincère.

Le guide reprend :

-   -Nous sommes à présent à l’intérieur du complexe dédié à la recherche et à la production… voyez à votre gauche ces jeunes fœtus qui hier n’existaient pas.

En effet, derrière une baie vitrée longue à perte de vue, nous pouvions apercevoir un champ de culture humaine. Ce champ s’étendait jusqu’à l’horizon et contenait des centaines de milliers de petit cubicules ronds, qui contenaient tous un fœtus chaud, pas plus âgé qu’une semaine.

Un étudiant lève sa main et demande :

-    Monsieur le directeur, comment notre civilisation a-t-elle résolue le problème moral que posait la culture des ressources humaine à des fins anthropophagistes?

-  - Excellente question! Quel est votre nom jeune homme?

-   -Eurêka Tremblay.

Un air sombre passe fugitivement sur la mine réjouie de l’homme, il note quelque chose sur une tablette électronique

-  - Et bien Monsieur Tremblay, si vous révisez vos cours de techniques archaïques, vous verrez que la civilisation occidentale fait cela depuis des milliers d’années, l’homme est une succube pour l’homme. D’un côté nous avons le maître qui se délecte de la graisse de l’esclave et de l’autre nous avons l’esclave soumis et parfois révolté. Nous les technocrates, notre révolution fut de supprimer la probabilité de l’apparition du sentiment subversif qu’est la révolte, cet horrible facteur d’instabilité social. Nous avons simplifié la Vie, soit l’humain nait en tant que matière consommatrice, soit en tant que matière de consommation. Nous vivons l’apogée éternel de l’âge d’or de la société rationnelle et instrumentalisée.

Et dites-vous, futur élite, que l’humain a toujours le choix. S’il décide de quitter cette situation de futur repas, son libre arbitre lui permet de le faire...

Alors que l’homme termine son monologue, le groupe passe à côté du complexe de la Vie. Là des centaines de milliers d’humains tournent en rond dans un gymnase titanesque. Ils ont le regard hagard, la bave aux lèvres et la morve au nez. Ils ont tous un large sourire qui leur fend la gueule. Des centaines de haut-parleurs diffusent une légère musique famélique et blafarde. Un énorme «spotlight» de 200 000  watts joue le rôle du soleil. Puis soudainement, la mélodie cesse et on peut entendre les paroles  d’une musique inconnue. Les paroles vont comme suit:

« Welcome my son, welcome to the machine… What did you dream? It’s alright we told you what to dream…»

-   -QUELLe EST CETTE HORREUR!? Hurle de toutes ses forces le directeur.

« You’ve been in the pipeline, filling in time…»

L’homme cramoisi crache dans son téléphone, la musique coupe. On perçoit une agitation inhabituelle à l’intérieur du gymnase et les étudiants sont mal à l’aise. Un grotesque monsieur trapu accoure vers le groupe.

-  - Bonjour M. le directeur, je ne comprends pas ce qu’il se passe, j’étais à mon poste de technicien comme d’habitude, j’ai mis notre compilation bruitesque du Mardi matin comme à chaque semaine depuis 40 années et qu’est-ce que j’entends? Un enchaînement sonore, inconnu de mes oreilles!

-   -Et bien M. Tremblay, vous êtes viré. Un anarchiste révolutionnaire rôde dans les parages, c’est peut-être vous, alors je ne peux prendre de chance, veuillez ramasser vos effets personnels et vous diriger vers le complexe de la Consommation.

-   -B-b-b-ien monsieur, merci de votre clémence. Ce fut un honneur de travailler avec vous.

L’homme s’en retourne, la tête basse.

La musique phtisique et uniforme reprend son droit. Les humains hagards recommencent à se mordre la queue et à pousser leur menhir en haut de leur montagne sacrée.

Au sommet de l’usine, le propriétaire de HFK Corporation regarde un vidéo pornographique scatophile sur son ordinateur hyperpuissant et se touche la nouille. Il éjacule dans son verre qui peu de temps auparavant contenait de l’absinthe. Satisfait, il se verse une grosse rasade de ce liquide et avale le tout d’un trait.

De retour à nos moutons. Le groupe d’étudiants entre dans le complexe de la Consommation. Un spectacle orgiaque s’offre alors à leur regard. Des milliers de grandes tables carrés occupent l’espace d’un autre immense gymnase. Des chandelles électriques éclairent les visages rougeauds et joufflus des humains qui contemplent avec gourmandise les morceaux de chairs apportés par des bras mécaniques provenant du plafond. Une douce mélodie monotone emplie la pièce et une savoureuse viande humaine, tendre et juteuse, comble le vide des estomacs. On entend des grognements, des cris de bonheur, des rots magnifiques et des pets tonitruants.

-   À ce stade-ci, explique le directeur, ce groupe n’a pas encore appris à parler. Nous les engraissons et leur apprenons la joie et la sécurité. Pendant plusieurs semaines ils ne bougeront pas de leur fauteuil. À la fin d’une journée bien remplie, ces derniers se déplient et servent de lit. Une trappe s’ouvre au niveau  du postérieur lorsqu’il est temps de libérer du contenu. Puis, trois fois par jour, les bras mécaniques viennent faire pression contre leur glotte afin de les faire vomir et ainsi accélérer le processus de la maturation.

-   Dire que nous étions tous dans un fauteuil semblable il y a de cela quelques années, dit une jeune étudiante fascinée.

-   Et je ne me souviens de rien, rétorque un autre Monsieur Tremblay.

Le directeur répond :

-   Ceci s’explique par le fait que la mémoire à long terme s’est avérée être nuisible à la stabilité sociale, elle a donc été déprogrammée chez 99,9% des produits finis.

-   Où sommes-nous? Demande un autre étudiant.

-   À l’intérieur du complexe de Consommation de l’usine Humain Frit Kentucky de Montréal, répond le directeur avec un regard affectueux.

À suivre…