La société scatophile

Végétant telle une pomme de route sur le divan de mon salon, j’écoute avec désintérêt le discours de notre pantin jouant le rôle de premier ministre. Appuyé de grands gestes superflus, il nous débite sa cassette qui, parait-il, contient des phrases intelligibles et profondes, mais moi, tout ce que je parviens à comprendre ressemble à un horrible gargouillis. Un peu comme s’il avait subi une opération chirurgicale afin de remplacer sa bouche par un trou de cul. Il semble atteint de la fluxia virulentis, une maladie de plus en plus commune souvent due à l’ingestion de mensonges et de culture machiavélique. Notre puissante marionnette termine son monologue sous un tonnerre d’applaudissements et j’éteins la télévision en repensant aux paroles de Louis-Ferdinand : « La merde a de l’avenir, vous verrez qu’un jour on en fera des discours ».

Je réfléchis et je me dis que je ne peux véritablement en vouloir à cet automate médiocre qui frise le ridicule. Il n’est qu’un autre casse-merde des temps modernes, actionné par des centaines de mains habiles, tapies dans les coulisses de châteaux de cartes. À l’aide des dents d’acier de leurs joujoux, ils mâchent avec grand bruit les désirs purs, les rêves et la magie du monde ; leur mandat est le désenchantement, le concassage de la révolte et de l’amour. Ce sont des récupérateurs révolutionnaires et une armée constipée et bien dressée participe avec conviction à l’effort de guerre. Ils ont encore bien des territoires à conquérir, leur puissance est titanesque et à la fois si fragile… un éléphant de cirque chancelant sur un ballon dégonflé.

Jours après jours, nous assisterons à  d’autres spectaculaires rounds, au son de la cloche et des idiots : Ding! Ding! Ding! Le faux débat prendra son envol, en rase-motte évidemment, et la shit-fight générale reprendra de plus belle. Nous pourrons parier sur qui de ces zigotos dangereux sera élu fou-des-corpocrates!

Fermez les yeux et la bouche : les postillons et les exhalaisons de leur clapet recouvrent nos murs d’un épais vernis réconfortant et d’une odeur fétide, cristallisant l’avenir du Nouvel Ordre Mondial. Restons assis bien à l’aise, faisons de l’art pour l’art en assistant au lent suicide d’un peuple, sans sourciller si tel est notre désir. Nous sommes peut-être des esclaves, des «nègres blancs d’Amérique», mais alors si c’est le cas, demandons au moins des maîtres de qualité, par pitié.

Plusieurs diront que je suis un être pessimiste et dépressif, ce qui n’est pas tout à fait faux, mais ceux qui m’accuseront d’être alarmiste auront tort. Le terrorisme n’est pas ma stratégie. Ce que je critique plus ou moins exactement, c’est cette chose ancestrale, spongieuse et verdâtre que nous faisons macérer soigneusement. Cette passion innommable qui fissure la nature humaine. Cette création qui se mêle à l’eau douce, parfume les monologues et scelle les amitiés ; qu’on utilise comme monnaie d’échange et dévore goulûment  dévoilant notre plus beau sourire orné de yeux à demi-morts.

Je ferme les paupières, j’aperçois une lueur rouge s’accouplant à ce mur d’ébène. Increvable, elle incarne le refus d’abdiquer devant l’impossible qu’on tente de nous faire avaler. Elle est la colline enflammée s’emparant du pergélisol de nos esprits, une rivière de sang irriguant nos crevasses asséchées et redonnant la graisse à la terre.